Sete Desencontros não Publicados ou Adeus, campo de centeio

Se eu não matar

Alice diariamente, a linha em branco

Foge

Depois morre nas montanhas feito espuma no nada.

Como um cigarro paralítico

uma lésbica triste

ou um elefante desnutrido

observo as paisagens andarilhas da menina.

Não me atrevo a gritar

Nem tentar fingir que pareço grande coisa.

A cortina que leva embora a sua voz

Despedaça-se em lamentos periódicos:

se é minguante, amor, coma uma estrela

uma cereja

uma sereia

ou a droga da última linha, em branco, para acabar de vez com a minha dor.

(Ricardo Chagas)