O Rei

Pressa ten ta d i vidi r as cois as

era cousa.

Come o pudim na casa da avó

Trabalha de lenhador no dia-a-dia

Foi criança mas já passou.

Já é Maio de 2067, meu filho.

Os olhos precisam fechar.

(Ricardo Chagas)

Saoirse Ronan

O terno exercia certa

influência no jovem-adulto.

Entrava nos bares, bebia cerveja

e só agora havia aprendido a ignorar.

Até as mulheres.

Sua alma, de agora em diante,

Havia se tornado feminina.

Não exatamente com vagina:

se transformara num crossdresser espiritual.

Sendo assim, era sua própria musa.

Escrevia admirando o próprio membro, tornando-o invisível.

(sem o constrangimento de uma desnecessária mangina em frente ao espelho)

As palavras pesadas haviam perdido o sentido.

A vida acontecia em ritmo de prosa.

Que merda, em ritmo de prosa.

Mas era impossível quebrar os versos, por mais que a linguagem,

o vocabulário e todo o resto houvesse mudado.

Triste admitir, mas a vida caminha para se criar parágrafos.

E ponto final.

E letras maiúsculas desnecessárias para proceder o ponto final.

O legal seria escrever um livro inteiro com o título "Saoirse Ronan"

sem escrever uma palavra sequer sobre a boa capacidade de atuação da garota

ou mesmo sua estonteante beleza física. Há títulos que soam bonitos por acaso.

E esse poema é como se fosse um segundo disco dela, cantando qualquer coisa.

Transformar-se em jovem-adulto é uma tarefa improdutiva:

Você se torna produtivo.

Faz o mundo girar e tenta inovar e fugir do clichê, mesmo sabendo que não vai acontecer.

Começa a se imaginar como o crossdresser espiritual, um tipo de amante do espaço,

prostituto das estrelas. Enquanto tenta trabalhar e produzir.

Talvez eu escreva o livro com aquele título, mas um dia sei que vou queimar todos os cadernos e excluir todos os .txt's.

Suicídio de fênix, claro. É preciso estar preparado para deixar-se atingir por uma flecha e morrer.

Saoirse vive pulando no mar, em sonhos. e dentro do mar ela abre a porta de um quarto, mas a água não entra.

Em vinte minutos, ela tenta organizar os objetos jogados.

Seu olhar sempre pousa no binóculo do exército. Então ela sai para a sacada e está no alto de um abismo.

Veste o binóculo como se vestisse uma calcinha sensual de renda. Mira para cima.

Um astronauta crossdesser sem o uniforme se masturba publicamente no cinza. Saoirse a nomeia de Abismo-104.
Saoirse Ronan é a dona da lua.

(Ricardo Chagas)

Saoirse Ronan

Há

a risada melancólica cantada pelas ostrinhas

um fundo do mar sem muitas garotas, mas pouco me importa

(a vida é tão longe da Irlanda...)

o sabor egoísta de apunhalar travestis na rua

(quando digo travequinhos quero dizer desventurados)

Afinal

o fundo de todo mar é ilusão dos fanáticos religiosos

(pra quem não sabe, lá no fundo rastejam coisas asquerosas)

garotas servem para serem fodidas e descartadas

e a poesia é como apunhalar travestis:

por mais que você faça sangrar, os leitores sempre dirão coisas

como: "Obrigado por me compreender e fazer bem"

(Ricardo Chagas)